Des mots, des notes. T. comme Trompette

Curieuse pichenette du destin : adolescent, j'étais persuadé que mon avenir professionnel était dans la littérature, et que la musique n'y serait jamais qu'un loisir. C'est le contraire qui est arrivé : la musique est devenue un métier, et la littérature un passe-temps, ou plus musicalement, tout de même, un violon d'Ingres.
Légers, graves, profonds, didactiques, futiles, drôles, tragiques, inutiles, indispensables, voici quelques-uns des extraits littéraires que j'ai réunis pendant des décennies, comblant ainsi ce double amour des mots et des notes. Florilège, anthologie, spicilège, morceaux choisis, quelque soit son nom, il ne demande qu'à s'enrichir.
[T. comme Trompette] :
"Voyager avec son chien, quel bonheur ! Les gros chiens paient demi-place et voyagent en seconde. Nicolas faisait son tour de compartiment, flairait longuement chacune des paires de pieds présentes, prenait note dans sa tête, et puis, son univers provisoire bien repéré, s’aplatissait sous la banquette, derrière mes mollets, n’en bougeait qu’aux arrêts pour descendre sur le quai se dégourdir les pattes, pisser un coup, en boire un. Contents comme tout d’être ensemble, contents l’un de l’autre. Nous descendions à Beauvoir, d’où un car nous menait à Fromentine, embarcadère pour l’île. Il y avait à Beauvoir un petit mastroquet à tonnelles. Nous y étions installés, au frais, un après-midi de juillet, attendant l’heure du car, lorsqu’un buveur solitaire se leva d’une table voisine et vint vers nous. C’était un grand vieux bonhomme sec et coloré, paysan en dimanches, avec sur la tête une casquette d’orphéon et, à la main, un étui à trompette en toile cirée noire. Il porta deux doigts à sa visière, me souhaita le bonjour, que je lui rendis, et me dit :
— Monsieur, je voudrais vous demander une faveur.
— Je vous en prie.
— Voilà. M’accorderiez-vous la permission de jouer un morceau pour votre chien ?
La demande n’était pas banale. La grâce des manières, le langage un rien affecté non plus. Je répondis :
— Monsieur, c’est à lui-même qu’il faut demander cela. Il s’appelle Nicolas.
— Je vous remercie, monsieur.
Il ouvrit l’étui, en tira la trompette de cuivre jaune bien astiquée et, s’inclinant, dit à Nicolas :
— Monsieur, me permettez-vous de vous faire entendre un air de ma composition ?
Nicolas huma la trompette d’une truffe circonspecte, tout du long, délicatement, ensuite dans l’autre sens, et puis il s’installa commodément, bien appuyé sur ses avant-bras, comme une duchesse dans sa loge à l’Opéra. Le musicien se redressa, fit avec la bouche une série de grimaces qui devaient être une sorte de gymnastique préparatoire, plaça ses doigts là où ça se place, annonça :
— Valse à ma façon.
Et, joues gonflées, poussa la première note. C’était une valse. Je ne saurais en dire plus. Nicolas, d’abord cueilli à froid par les éclatantes harmonies, avait à demi bondi, oreilles dressées, mais, s’étant rendu compte de l’innocuité de la chose en cuivre et de la bienveillance empressée de l’artiste, avait goûté en grand seigneur un peu blasé l’hommage qui lui était fait, dodelinant de la tête au rythme à trois temps et approuvant d’un discret battement de queue les passages particulièrement bien venus.
La dernière mesure, fort émouvante, envoyée, l’artiste salua, très bas, marquant ainsi que c’était le chien qu’il saluait. J’applaudis, Nicolas aussi, de la queue, j’offris un coup de gros-plant, qui fut accepté avec réserve et bu par politesse, et puis l’homme à la trompette porta deux doigts à sa visière, pour le chien, pour moi ensuite, et s’en alla, sa casquette bien droite sur les oreilles."
François Cavanna - Les yeux plus gros que le ventre. Belfond, 1983.
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